Размещаем собственные творческие изыски лаконичных форм: стихи, рассказы, хайку, эссе и другое подобное. Стараемся вкладывать Ценное, а не просто графоманить в надежде на случайную похвалу.
лунный ветер писал(а):Однажды мне подруга с миной хмурой,
Листает жизнь подобного примеры Даря возможность быть собою всласть Рождая бесконечные химеры Лишь для того , чтоб снова мордой - в грязь ... Так без конца их жизнью проживая Мы учимся *рубить в себе окно Душой проснувшейся , умом себя теряя Способные для большего всего .
Быть, а не казаться, но level перейдя, варись, не вовлекаясь, кажись не становясь. Иллюзия хоть явна - не разо- бла бла- чай, наваристый песочек как будто уплетай...
Осенний ангел прячется в дождях. В листве янтарной, в переливах света, Теряется на шумных площадях И верит только в добрые приметы. Он любит слушать тихий шепот звезд, Играть на скрипке в отблесках заката И фенечки плести из давних грёз, Забытых снов и зёрнышек граната. Он ходит в гости к Лунному коту И пишет письма Маленькому Принцу. Не ведая про нашу суету, С ладошки кормит глупую синицу. А временами, чаще по ночам, Он, словно бисер, рассыпает рифмы И, капнув вдохновенья в крепкий чай, Сбивает сердце с правильного ритма. Ну, а когда слетит последний лист И обнажится роща под луною, Он двери в осень тихо затворит И пропадет за снежной пеленою.
С утра она делает шаг за порог, и вот - Проснувшись ты думаешь: "Пуля или петля?" Качаются окна, как старый пустой киот, Задетый плечом беспокойного звонаря. Ты знаешь, что больше не встретишь её любви; Выводишь записку, и в дуло глядишь легко; И думаешь: "Боже, я плохо писал стихи!", И ищешь глазами оставленное письмо. Но нет ни письма, ни надежды - открытый шкаф Глядит тебе в душу, как вспоротый кем-то зверь. И кажется змеем её полосатый шарф, Эдемским конечно /без яблок поди, проверь/... Даёшь себе сроку до пули минуты три, В попытке понять, что же ночью пошло не так? Ответ не находишь. Мир бился в её груди Отчаянной птицей, умножившей выдох: "ах". Сбиваешься с ритма всех ямбов, хореев, но Ещё по привычке бесцельно рифмуешь мир. И бог, заглянувший утром в твоё окно, Испуганно сгинет, оставив пустым эфир.
И только когда, ошалев от бездонной тьмы, Сожмёшь револьвер, словно снега холодный ком, Откроется дверь и, упав с золотой звезды, Она улыбнётся: "Ходила за молоком..."
Я думаю о Вас. Я знаю, это глупо. Наверное смешно и ветрено подчас. Сплошное наваждение пришло из ниоткуда... Всё так же - как всегда... Но думаю о Вас.
А годы уж не те, чтоб за мечтою мчаться. Стареют зеркала, роняя каждый час. Мне надо только взять... и с силами собраться. Но с ними или без... Я думаю о Вас.
Признаться в том себе, порою, очень сложно. Друзья бросают вслед : " Витаешь в облаках". Им просто не понять, что это невозможно, Не думать мне о Вас с улыбкой на губах...
Римейк, осенний Солярис
Михаил Просперо
Вижу ли? Линии ливня коснулись земли. Тонкая кость осины осенней.
Выжил ли? Даже не знаю. Считаю нули, Круглые дырки, где листья вчера висели.
Genesis Чёрный Георг Трудно Быть Богом В начале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было Бог. (Иоан. 1, 1)
В Начале было Слово.
Слыша речь, Он затихал – и мир рождался, в муках, – в молчащем поле, в небе, во дворе, в котором тоже не было ни звука... Он, видимо, хотел создать слова из самого скупого матерьяла, какой нельзя ни сшить, ни разорвать, в котором нет ни складок, ни изъянов. И вот, представь, нашлась такая ткань. Но чем её кроить и как торочить? Он развернул её, и с потолка упала темнота – и стала Ночью.
Он вдруг увидел: заросли фонем растут по всей земле, – но кто их сеял? Зачем они взошли, по чьей вине, – давно употребляемые всеми?.. И тут Он сам, впервые, осознал, что нет, да и не может быть, Начала, как нет его у раковины Сна, в котором бы Реальность не звучала. И нет Тебя совсем, и Слова нет, а если бы и было это Слово, Ты не пошёл бы с ним встречать рассвет туда, где океан во льды закован.
Достигнув сокровеннейших глубин, взметнёшься ввысь, как ворон из колодца, где Слово-раб, оно же – Господин... Ты замолчишь – и речь Его польётся, – затем, чтоб мерой смысла не служить, не учреждать вмещающие рамки; затем, чтоб возникающую жизнь озвучивать и ей служить гарантом; воссоздавать весь мир, от "аз" до "ять", и хоронить в молчании, и снова рождаться, жить, любить и умирать –
